Tijdens het avondeten morste mijn schoonzus « per ongeluk » wijn op mijn cv, de avond voor mijn droomgesprek. « Je bent er toch niet geschikt voor, » sneerde ze. Ik gaf mijn broer gewoon mijn telefoon – daarop stond het volledige transcript van haar affaire met de CEO die ik de volgende dag zou ontmoeten. Toen ik het gesprek binnenliep, verbleekte de CEO. Hij realiseerde zich niet dat die sms’jes niet mijn enige wapen waren.

De steel van het wijnglas stond een beetje scheef, maar dat was genoeg. Een donkerrode golf verspreidde zich over het smetteloos witte papier van het vers gedrukte cv. Inkt morste – mijn vervanger, mijn volgende – verspreidde zich over het wazige, versleten fragment van de liter.

« O nee, » hijgde mijn schoonzus, met een gespeelde bezorgdheid in haar stem. « Het spijt me, Emily. Ik ben zo onhandig. » Toen verscheen er een glimlach – een die me vertelde dat ze van elk moment genoot.

Ik zat doodstil, als wijn die in een auto ligt te weken. Mijn broer, Ethan, keek ons ​​verward aan, terwijl ze achteroverleunde in haar stoel, een consultant. « Weet je, » zegt hij, terwijl hij een lichte, gedetailleerde slok neemt, « je hebt de baan waarschijnlijk toch niet gekregen. Zoek iemand met de ervaring. »