Natalia’s bericht kwam woensdag binnen, precies drie dagen voor het feest. Ik was verse tulpen aan het schikken in de keuken. Ik had ze meegenomen uit mijn kas op de datsja. Mijn telefoon trilde en ik moet toegeven dat ik alleen al door haar naam op het scherm te zien, wist dat er iets interessants ging gebeuren.
Elena Vasilievna, Dmitry en ik hebben besloten Moederdag in een klein groepje te vieren. Jullie zijn niet uitgenodigd. Alleen onze beste vrienden. We hopen dat jullie dat begrijpen.
Ik las het drie keer. Haar « beste vrienden » klonken als een klap in mijn gezicht. Vijf jaar na mijn huwelijk met mijn zoon heeft ze nog steeds geen idee dat ik geen gast in hun huis ben, maar de moeder van haar man. Ik hing op en probeerde, met mijn ellebogen op de toonbank, rustig adem te halen. De afgelopen drie jaar had ik maandelijks 45.000 dollar bijgedragen aan hun hypotheek.
Voor mij, een gepensioneerde met slechts één pensioen en een bescheiden spaarpotje, was het een aanzienlijk bedrag. Maar ik heb het nooit teruggevraagd. Ik heb er met hart en ziel voor betaald, zodat Dmitry niet zou verhongeren en hij de start in het leven zou krijgen die ik niet had. De telefoon ging, en het was Dmitry.
– Mam, heb je het bericht van Natalia gezien?
« Ik zag het, » antwoordde ik kalm. « Maar ik begrijp het gewoon niet. Als ik geen familie van je ben, wie dan wel? »
Er viel een stilte. Je hoorde hem de hoorn bedekken en iets fluisteren. Hij zocht duidelijk advies. Toen hij sprak, klonk zijn stem vastberadener.
« Haar ouders komen nu bij ons op bezoek. We dachten dat we het dit jaar rustig aan zouden doen, zonder poespas. »
« Plus » – dat ben ik. Die woorden raakten me dieper dan ik had verwacht. De laatste keer dat we Moederdag samen vierden was twee jaar geleden. Toen flapte Natalia er aan tafel plotseling uit dat oudere vrouwen de feestdag niet meer vierden. En toen ik haar de oorbellen gaf, zei ze: « Waarom? Ik draag ze niet. » Dmitry streek zijn lippen glad en ik slikte. Nu begrijp ik het: het was een vergissing.
« Mam, wees niet boos, » zuchtte hij. « Natalia denkt gewoon dat het zo beter is. Het is de laatste tijd behoorlijk gespannen tussen jullie. »
Gespannen – zo noemt hij het. Ik vraag me af hoe hij zijn gewoonte noemt om me buiten te sluiten bij familiegesprekken, met zijn ogen te rollen bij elke opmerking die ik maak en mijn jurken een ouderwetse relikwie te noemen.
« Hoe zit het met de hypotheek? Heb je het geld deze maand nodig? »
De vraag kwam vanzelf.
« Natuurlijk, » antwoordde hij snel. « Waarom? »
Ik sloot mijn ogen en er klikte iets in mij.
— Even checken. Ik vertaal het morgen.
Na het gesprek ging ik aan tafel zitten. Drie jaar lang betaalde ik hun verblijf. Ik nodigde ze op zondag uit en ze kwamen elke zes maanden. Ik gaf ze cadeautjes en kreeg het standaard « bedankt ».
Ik zag hoe Natalia me langzaam maar zeker uit het leven van mijn zoon duwde. En toen kwam er die avond weer een bericht. Deze keer was het botter: « Ter info, mama en ik hebben een normale Moederdag. We hopen dat je niet al te boos zult zijn. Het is moeilijk voor ons om bij je te zijn. Je zet ons altijd onder druk. »
Ik zet door. Ik ben een moeder die er voor haar zoon wil zijn. Dát noem ik nog eens druk. Ik had al een automatische overboeking in de app ingesteld, mijn telefoon gepakt en de PrivatBank-app geopend. Ik swipete naar beneden tot ik dezelfde automatische betaling vond: 45.000 roebel, elke maand, op de 6e, als een klok.
Mijn zoon heeft me ooit zelf geholpen het in te stellen, zodat ik het niet zou vergeten. Sindsdien controleer ik altijd alles van tevoren; ik ben eraan gewend geraakt. Ik voelde me bijna een expert als hij zei: « Mam, je bent net een computerwetenschapper voor me. » Ik moest bijna glimlachen bij de herinnering. Maar toen zuchtte ik…
