Onze bruiloft was simpel. Ik droeg een marineblauw pak, zij droeg ivoorkleurige zijde. Vrienden fluisterden dat we er weer uitzagen als tieners. Voor het eerst in jaren voelde mijn borstkas weer levend aan.
Die avond, nadat de gasten vertrokken waren, schonk ik twee glazen wijn in en leidde haar naar de slaapkamer. Onze huwelijksnacht. Een geschenk waarvan ik dacht dat de leeftijd het me had afgenomen.
Toen ik haar hielp haar jurk uit te trekken, zag ik iets vreemds. Een litteken bij haar sleutelbeen. Toen nog een, langs haar pols. Ik fronste – niet vanwege de littekens, maar vanwege de manier waarop ze terugdeinsde als ik ze aanraakte.
“Anna,” zei ik zachtjes, “heeft hij je pijn gedaan?”
Ze verstijfde. Toen flitsten haar ogen – angst, schuldgevoel, aarzeling. En toen fluisterde ze iets dat mijn bloed deed stollen:
“Richard… mijn naam is niet Anna.”
De kamer werd stil. Mijn hart bonsde.
« Wat… wat bedoel je? »
Ze keek trillend naar beneden.
« Anna was mijn zus. »
