Ze luisterde terwijl hij de kast opende, schoenendozen tevoorschijn haalde en door de lades van de ladekast rommelde. Het was een vreemd gevoel – de laatste restjes van iemands aanwezigheid uit je leven zien verdwijnen. Het had pijnlijk moeten zijn, maar in plaats daarvan overspoelde een gevoel van onthechting haar, alsof er niets gebeurd was.
Veertig minuten later verscheen Kirill met een uitpuilende sporttas en twee plastic zakken. « Dash, » begon hij, terwijl hij in de deuropening bleef staan. « Ik begrijp dat het niet volgens plan is gegaan, maar… » « Kirill, » onderbrak Dasha haar, zonder haar ogen van haar laptop af te wenden.
« We hebben niets gepland. Ik heb gepland, betaald en het geregeld. Jij hebt gewoon geleefd. »
Hij slikte en verplaatste zijn gewicht. « Mam zei dat ik bij haar mocht blijven tot ik iets voor mezelf had gevonden. » « Natuurlijk, mam, » zei Lada Mikhailovna.
Dasha glimlachte, maar bleef stil. « Wat kun je zeggen? Een vijfendertigjarige man loopt weg naar zijn moeder omdat hij zijn leven niet op orde krijgt. Dat is normaal. »
« Succes, » bracht ze uit. « Laat de sleutels maar op de plank liggen. » Kirill legde er een set van twee sleutels neer.
« Van het appartement en de brievenbus, » knikte hij gehoorzaam en vertrok. De deur sloot met een zachte klik achter hem. Dasha bleef nog tien minuten in de keuken zitten en staarde simpelweg uit het raam.
De regen nam toe en liet onregelmatige strepen achter op het glas. Binnen was het leeg maar vredig. Diezelfde avond verwelkomde Lada Mikhailovna haar zoon met open armen.
Ze woonde in een driekamerappartement in een gebouw met afbladderend pleisterwerk en een krakende lift. Het appartement was ingericht met meubels uit de jaren 90: een zware, donkere houten wandkast, een versleten bank, tapijten aan de muren en de geur van borsjt en het weeïge parfum dat Lada Mikhailovna in de luchtbevochtiger goot. « Nou, zoon, je bent weer thuis, » zei ze, terwijl ze Kirill op de schouder klopte.
« Ik zei toch dat dit idee nergens toe zou leiden. » Kirill trok zijn jas uit en gooide zijn tas in de hoek. « Mam, doe dit nu niet. »
« Wat moet ik niet doen? De waarheid vertellen? » Lada Mikhailovna liep de keuken in en pakte een pot uit de koelkast. « Ik heb altijd al geweten dat ze niet de juiste voor je was. Te slim, te onafhankelijk. »
« Geef ze de vrije hand, en ze gaan gewoon op je rug zitten en met hun benen zwaaien. » Kirill liet zich vermoeid in een stoel zakken. « Ze wilde gewoon… dat ik meer ging verdienen om de hypotheek af te betalen. »
« Ha! » Lada Mikhailovna schonk de borsjt in kommen en zette er een voor haar zoon neer. « En van wie was het appartement oorspronkelijk? » « Die van mij. Ik heb het tien jaar geleden aan je overgemaakt.
Ik dacht dat je een normaal gezin zou stichten, dat ik kleinkinderen zou krijgen. Maar ze heeft me ervoor aangeklaagd alsof het haar eigen geld was. « Mam, de rechtbank heeft geoordeeld. »
« De rechtbank? » snoof Lada Mikhailovna. « Tegenwoordig beslissen onze rechtbanken altijd in het voordeel van vrouwen. Ze heeft daar waarschijnlijk gehuild dat zij de enige was die het gedaan heeft. »
« En dat het ons appartement is, zeg maar, een familieappartement, deert niemand. » Kirill zweeg en nipte aan zijn borsjt. Discussiëren met zijn moeder had geen zin.
Ze vond Dasha altijd niet waardig voor hun familie – te simpel, te arm, te koppig. Lada Michajlovna droomde van een andere schoondochter, uit een gerespecteerde familie, met connecties en een erfenis. In plaats daarvan vond ze een regionaal econoom die hard werkte bij banken en niet de behoefte voelde om constant met zijn schoonmoeder te overleggen.
« Weet je, » zei Lada Michajlovna traag, terwijl ze tegenover hem ging zitten, « dit appartement is altijd van ons geweest en moet van ons blijven. » Kirill keek op. « Mam, de uitspraak van de rechtbank is definitief; Alles staat vast. »
« Je kunt tegen deze beslissing in beroep gaan, » snauwde Lada Michajlovna, « of je kunt een andere oplossing zoeken. » « Welke oplossing? » Ze glimlachte, maar het klonk roofzuchtig. « Ik zal erover nadenken. »
« Ik heb vrienden die dit soort dingen begrijpen. » Kirill haalde zijn schouders op en at verder. Lada Michajlovna vroeg zich al af wie ze moest bellen.
Ze had oude kennissen, mensen die haar, voor een fles cognac, tips konden geven om de wet te omzeilen. Niet hoe ze die kon overtreden, maar hoe ze die kon omzeilen. Een dunne lijn, maar die bestond.
De volgende dag, terwijl Kirill met vrienden op zoek was naar werk, belde Lada Michajlovna het nummer van haar oude vriend, Vitali Semjonovitsj. Hij had ooit bij een advocatenkantoor gewerkt en was daarna als freelance consultant aan de slag gegaan. Hij was niet de meest gewetensvolle professional, maar hij was wel competent. Ze ontmoetten elkaar in een klein café vlakbij de metro en bestelden thee.
Lada Michajlovna legde de situatie uit. Vitali Semjonovitsj luisterde, knikte en noteerde iets in zijn notitieboekje. « Kijk, Lada Michajlovna, » begon hij toen ze klaar was, « als een rechterlijke uitspraak al definitief is, is het moeilijk om in beroep te gaan. Je hebt nieuwe omstandigheden nodig, nieuw bewijs, en afgaande op jouw getuigenis is er geen enkele. »
« Maar er moet een andere oplossing zijn, » hield ze vol. Vitali Semjonovitsj wreef over zijn neusbrug en dacht na. « Er is één plan, maar laten we zeggen dat het niet helemaal legaal is; of liever gezegd, het bevindt zich in een grijs gebied. »
« Wat? » « Als de ex-vrouw van je zoon vrijwillig het huis verlaat,
Als ze minstens een dag blijft, en hij vervangt de sloten en trekt er in die tijd in, dan kun je een precedent scheppen van daadwerkelijke bewoning. Dan kun je voor de rechter bewijzen dat ze het appartement daadwerkelijk heeft verlaten, er nooit heeft gewoond en de nutsvoorzieningen niet heeft betaald. Het is een langdurig proces, maar soms werkt het. »
Lada Mikhailovna fronste. « Dus ze moet ergens heen? » « Nou ja, op zakenreis, op vakantie, om familie te bezoeken. Het belangrijkste is dat ze ver weg is en niet snel terug kan. »
Ondertussen vervangt uw zoon de sloten, trekt er in en begint de nutsvoorzieningen op zijn naam te betalen. En dat is alles; de rest is slechts een kwestie van techniek. « Maar ze zal de politie bellen. »
« De politie, » corrigeerde Vitali Semjonovitsj. « Natuurlijk bellen ze hem. Maar als uw zoon documenten overlegt waaruit blijkt dat het appartement eerder op zijn naam stond, als hij beweert dat ze op eigen houtje is verhuisd en het appartement heeft verlaten, zal de politie geen onderzoek ter plaatse doen.
Ze zullen zeggen: « Zet dit voor de rechter. » Maar terwijl het onderzoek loopt, woont hij er al. Dat hij er woont, is duidelijk.
Lada Mikhailovna knikte langzaam en analyseerde de informatie. Het plan leek riskant, maar niet hopeloos. Het belangrijkste was een moment te vinden waarop Dasha het appartement zou verlaten of een tijdje zou verdwijnen…
