De piloot, bezeten door een man die zich van zichzelf leek los te maken, wierp een snelle blik op het ongeluk. Hij bewoog zich voorzichtig naar de plek waar Naomi en haar moeder zich midden in een patstelling bevonden, midden in het conflict. Zijn formele maar gezaghebbende blik rustte op zijn moeder.
“Wat is hier aan de hand?” vroeg hij, een stem die gehoord kon worden door iemand die gewend is aan conflicten op 30.000 voet.
De koppige moeder maakte er misbruik van, haar stem doorspekt van verontwaardiging. « Die vrouw, » vertelde ze, wijzend naar Naomi, « wil mijn zoon niet bij het raam laten zitten. Hij wil niet met ons ruilen! »
Naomi merkte dat ze het zich kon veroorloven. Ze haalde diep adem, klaar om haar plaats te verdedigen, maar de afstandsbediening, gebroken door de hand, een teken, bleef stil. Hij richtte zich op Naomi, wees naar haar zonder haar te raken, en vervolgens weer naar haar moeder.
« Ik moet overstappen op andere instapkaarten, » zei hij kalm. Er viel een korte stilte terwijl de moeder de tickets rechtstreeks verzond, haar gezicht bloosde bij de hogere waarde. De piloot bekeek ze en vroeg het aan Naomi. « En die van jou, graag, » voegde hij eraan toe.
Naomi kreeg haar boardingpass; haar stoel was eerder gereserveerd. De piloot vergeleek deze met de tickets van haar moeder, naar aanleiding van iets wat ze al wist.
« Ik vrees dat er geen verwarring zal ontstaan, » zei de piloot, terwijl hij de instapkaarten aan beide passagiers teruggaf. « Deze stoel is van mevrouw Carter. »
De ogen van de veeleisende moeder werden groot en haar gezicht vertoonde een mengeling van ongeloof en verontwaardiging. « Maar mijn zoon… »
