Op een briefje stond: « Doe de was in de droger. Vraag Jake naar de gasrekening. » Ik glimlachte en stelde me voor dat ik mompelend in mezelf zat terwijl ik het schreef. Maar toen verdween mijn glimlach.
Er was iets met het handschrift…
Ik pakte mijn telefoon en opende een foto van het testament. Ik hield het briefje ernaast.
Dezelfde ronde « M », dezelfde nette lusjes – aan het begin. Maar de datumlijn in het testament stond te ver naar rechts. De inkt zag er frisser uit.
En de woorden « aan mijn kleinzoon Martin »? Die leken iets anders te zeggen.
Ik voelde een knoop in mijn maag.
Er klopte iets niet.
De volgende ochtend kwam meneer Howard terug. Hij droeg hetzelfde versleten pak en dezelfde aktetas, maar deze keer leek er iets gespannens in zijn uitdrukking te zitten.
Hij ging aan de keukentafel zitten en zette de aktetas neer, zo voorzichtig alsof hij van glas was.
Emily en ik zaten tegenover elkaar; de ruimte tussen ons leek groter dan de hele kamer.
« We hebben een forensisch specialist geraadpleegd, » begon meneer Howard met een lage, kalme stem. « Maar voordat ik verder ga… »
« Ik heb iets, » onderbrak ik hem, terwijl ik in mijn jaszak greep. Mijn vingers trilden lichtjes toen ik het briefje dat ik op het bureau van mijn moeder had gevonden eruit haalde en het over de tafel schoof.
Hij trok zijn wenkbrauwen op, zette zijn bril recht en boog zich voorover. « Waar heb je dit gevonden? »
« Haar bureau. Het is van haar. Ik verwed er mijn leven op. »
Hij antwoordde eerst niet. Hij legde het briefje naast het testament en keek langzaam heen en weer.
Hij bestudeerde de rondingen, de schuine lijnen, de manier waarop de letters in het papier gedrukt waren.
« Je zou wel eens gelijk kunnen hebben, » zei hij uiteindelijk. Hij tikte op het testament. « Eigenlijk… kijk hier. » Zijn vinger bleef even boven de pagina hangen.
« Drie gedeeltes – de datum, de naam en dat uitgeveegde woord – komen niet overeen. Iemand heeft het veranderd. Het handschrift is niet van je moeder. »
Uitsluitend ter illustratie.
Emily stond zo snel op dat de stoel kraakte. « Dit is waanzin. »
Ik keek haar recht in de ogen. « Je hebt een testament vervalst. »
Haar gezicht veranderde. Een mengeling van woede en verdriet. « Je weet niet hoe het was! » riep ze.
« Elke dag bij haar wonen. Haar naar je zoon zien kijken alsof hij op de maan hing, terwijl ik er gewoon… was. »
« Je hebt gelogen, » zei ik, terwijl ik ook opstond. « Je hebt je zoon Martin genoemd, alleen maar om een kans te maken op een thuis. »
« Ze wilde dat je alles had, » zei ze met gebroken stem. « Jij was haar engel. Ik was haar steun en toeverlaat. »
Tranen welden op in haar ogen. « Ik haatte die naam. Ik haatte het om hem Martin te noemen. Maar ik deed het toch. »
Ik werd zachter. « Het spijt me, Emily. Maar je bent te ver gegaan. »
