Naquela noite, a chuva castigava a cidade como agulhas geladas. Grant insistiu em fazer um de seus passeios noturnos de carro — algo que fazia não por lazer, mas para sentir, de alguma forma distante, que a vida não estava lhe escapando por entre os dedos.
Sua enfermeira, Dana Reed, estava sentada no banco da frente com o motorista, Mark.
« Senhor, a umidade está muito alta », alertou Dana.
Grant apenas esboçou um leve sorriso. « Neste momento, Dana, o clima não pode me prejudicar mais do que o tempo já me prejudicou. »
Ele olhou para o horizonte reluzente — aquele em que havia construído torres — agora nada mais que um borrão através do vidro encharcado pela chuva. Não tinha filhos, nem companheira, ninguém à sua espera. Seu único parente vivo era um sobrinho que se importava mais com a herança do que com a família.
E então, algo do lado de fora da janela o fez sentar-se na cama.
Perto de uma boutique de luxo, sob seu toldo estreito, quatro figuras minúsculas se encolhiam.
Quatro meninas, todas tremendo, encharcadas até os ossos.
Quatro cabeleiras loiras grudadas em rostos pálidos.
Quatro pares idênticos de olhos arregalados e assustados.
Quadrigêmeos.
A mais velha — embora por apenas alguns minutos — estendeu seu corpo magro como um escudo, segurando um pedaço de lona rasgada sobre as irmãs.
Uma das mais novas chorava baixinho, tão baixinho que, mesmo através da janela fechada do carro, Grant sentiu o som atingi-lo como um golpe.
