Die middag was bus 12 overvol. Tegen de schemering begon iedereen te rijden en stopte de bus in de bus naar huis. Een oudere man met grijs haar, licht gebogen schouders en trillende handen stapte in bij de poort, met een oude canvas tas in zijn handen. Hij droeg versleten kleren en oude, gescheurde plastic sandalen die niet opvielen in de lawaaierige menigte.
De oudere man liep langzaam, leunend tegen de rugleuningen van de stoelen en naar voren. Dit bezorgde de buschauffeur – een jongeman van in de dertig – echter alleen maar rillingen. Hij was al zo geïrriteerd door de drukte, het gedrang en het geschreeuw dat hij moest wachten. Toen hij zag dat de oude man nog steeds moeite had met zitten, mompelde hij:
« Schiet op, opa! Als je in de bus stapt, weet je waar je bent en je rijdt niet zo langzaam; het is zo vervelend! »
De oude man zweeg een moment en de voordelen van:
“Sorry, zoon, mijn benen zijn zwak, dus ik ga wat langzamer.”
Deze reactie was nog irritanter. Zo luid voorbijgaand, de stoel naast de passagier om het geluid te horen:
« Als je zwak bent, stap je niet in tijdens de spits! Je houdt iedereen op. Wie profiteert er van het risico als we de rit maken? »
De oude man deed het licht uit en zei niets meer. Een lichte droefheid volgde, maar hij bleef stil, een plek waar het spreken plaatsvindt. Verschillende van de getuigen die het tafereel zagen, voelden zich ongemakkelijk, maar ze werden allemaal gehoord en gehoord.
De bus reed naar voren voor het opstellen van de notulen.
Plotseling kwam er een zwangere vrouw, elegant gekleed, uit de uitgang, met een expressief gezicht. Hij keek de hele bus rond, stopte toen en zweefde naar buiten, waar hij een oude man zag die lichtjes boog:
« Pap, waarom reis je alleen met de bus? Ze hebben al een auto voor je gestuurd! Het bedrijf staat klaar. Je kunt hem niet krijgen. »
Tussen de zuchten door knipperde de conducteur met zijn ogen, verward en fronsend.
« Wacht… ‘bedrijf’? »
