Richard Whitman ‘ s hart rommelde als een hamer toen de taxi stopte voor zijn twee verdiepingen tellende huis in een rustige buitenwijk van Wenen. Hij bracht drie lange weken door in Londen-vergaderingen, onderhandelingen, contracten-en al die tijd werd hij gesteund door slechts één gedachte: naar huis terugkeren.
In zijn hoofd was het beeld perfect: de Zevenjarige Emily rende naar de deur met een vreugdevolle kreet van ” Papa!”handvuurwapens om zijn nek gewikkeld. “kleine Alex in de voederstoel strekt zijn armen uit en babbelt de eerste woorden; vanessa, zijn vrouw van twee jaar, begroet hem met een warme glimlach en een lange knuffel. Daar leefde hij voor. Het was zijn Fort, zijn familie.
Hij stapte uit de taxi, koffer in de hand, hart vol opwinding. In Londen kocht hij kleine geschenken: een kleurrijk sprookjesboek voor Emily en een teddybeer voor Alex. Hij kon hun vreugde al zien, gelach dat het huis vulde, het leven dat terugkeerde naar de muren.
Maar zodra hij de sleutel omdraaide en binnenkwam, stortte de droom in.
In plaats van het gekoesterde “Welkom thuis”, werd een scherpe scheur van gebroken glas gehoord.
En dan een korte, doordringende Snik. Wanhopig.
Mijn borst werd strakker van pijn. Richard rende de keuken in, elke stap weegde hem als lood.
Wat hij zag sneed hem als een mes.
