De lucht op Idlewood Country Estate rook naar weelde, waar lelies uit Europa waren aangevlogen, champagne ouder dan de bruid, en de metaalachtige geur van ambitie. Hier werd erfgoed geschreven in hectares, respect in wijnjaren. Voor mijn neef Michael was het zijn trouwdag. Voor mij, Carol Evans, was het vijandig terrein.
Ik zag de moeder van de bruid, Margaret Davenport, glinsterend in goudlamé naast een ijssculptuur van zwanen. Diamanten sierden haar hals en haar glimlach was tot in de puntjes verzorgd. Toen haar blik op mij viel, vervaagde de glimlach, maar kwam toen met een bewapende gratie terug.
“Carol,” spinde ze.
« Ik ben blij dat je het gehaald hebt. Het verkeer vanaf… waar je ook woont… moet verschrikkelijk geweest zijn. »
« Helemaal niet, » antwoordde ik vriendelijk.
Haar blik gleed over mijn eenvoudige marineblauwe jurk en het oordeel werd zonder een woord uitgesproken. Ze knikte naar de planner. « Penelope, lieverd, neem me mee naar
