Dei-lhe o nome de Minh – que significa “brilhante” e “claro” – porque acreditava que um dia a verdade viria à tona.
Uma década de luta
Depois que meus pais morreram — meu pai quando Minh tinha três anos, minha mãe quando ele tinha sete — ficamos só nós dois. Eu trabalhava em qualquer lugar que me aceitasse: no campo, em restaurantes, em casas.
A senhora Phuong, dona do restaurante, foi a única que me tratou com gentileza. « Você trabalha muito », disse ela. « Você merece coisa melhor. »
Mas os outros nunca pararam de fofocar. Minh também sofria. Na escola, as crianças repetiam as palavras cruéis dos pais. Ele chegava em casa chorando, perguntando por que éramos diferentes.
« Você me tem », eu lhe diria, segurando seus ombros delicados. « E isso basta. »
