Het diner ging gewoon door. Peter praatte over zijn golfspel. Adam besprak een project op het werk. Ik schoof het eten over mijn bord en proefde er bijna niets van.
Op weg naar huis bleef Adam me aankijken. « Je bent stil vanavond. »
« Ik ben gewoon moe », antwoordde ik terwijl ik uit het raam keek, mijn linkerhand onder mijn rechter.
« Mama leek zich eindelijk eens goed te gedragen, » zei hij grinnikend. « Meestal vindt ze bij iedereen wel iets om kritiek op te hebben. »
Ik beet op mijn lip. « Ja. Ze heeft altijd… iets. »
Toen we thuiskwamen, dook ik meteen naar bed, me uitgeput noemend. Terwijl Adam zich terugtrok om voetbal op tv te kijken, kroop ik onder de dekens en staarde naar mijn blote vinger waar de ring had gezeten.
Tranen rolden stilletjes over mijn wangen. Wat zou ik tegen Adam zeggen als hij me naar de ring vroeg? Hoe kon ik bij hem klagen over zijn moeder?
Ik wilde niet dat ze mij de schuld zou geven van nog meer drama, of dat ik een wig zou drijven tussen moeder en zoon. Ik zat gevangen en was ongelukkig.
De matras zakte in toen Adam een paar uur later op bed klom. Hij sloeg zijn arm om me heen en ik deed alsof ik sliep, bang dat hij mijn ringloze vinger zou zien.
« Ik hou van je, » fluisterde hij tegen mijn haar.
Ik lag het grootste deel van de nacht wakker en vroeg me af hoe iets zo onbelangrijks mij zo nutteloos kon laten voelen.
De volgende ochtend ging ik naar beneden en vond een plakbriefje van Adam op de koelkast: « Spoedklus. Tot ziens! Hou van je. »
Ik zuchtte opgelucht. Tenminste hoefde ik die ochtend niet over de ring te beginnen en zijn humeur te verpesten.
