Helemaal niet de bezorger.
Michał.
Hij leek wel een leeggelopen ballon. De arrogante grijns die hij normaal gesproken op zijn gezicht had, maakte plaats voor strakke rimpels rond zijn mond. Zijn ogen waren bloeddoorlopen. De knoopjes van zijn overhemd stonden open.
« Mevrouw Thompson, alstublieft, » zei hij, zonder me aan te kijken. « We moeten praten. »
Ik overwoog de deur voor zijn neus dicht te doen.
Toen opende ik hem, tegen beter weten in, verder en deed een stap achteruit.
« U hebt precies vijf minuten, » zei ik. « Zeg waarvoor u gekomen bent. »
Hij ging op de rand van mijn bank zitten als een man op de rand van een klif.
