Namen, reputaties, financiën. En het mooiste van alles: ik ben niet tot het niveau van vuiligheid gedaald. Alles was legaal. Elk document, elke aanvraag, elke annulering van de garantie viel binnen mijn rechten.
Ze gooiden met stront. Ik gaf het aan de rechter. Maar er was één moment, onverwacht en vreemd ontroerend, dat alles besliste. Zondag.
De winkel was gesloten. Ze waren aan het opruimen na een privé-evenement, een beurs voor vrouwenondernemers. Veel gelach, heerlijk eten en nieuwe kennissen. Een van de verkoopsters, die de vloer aan het vegen was, zei: « Svetlana Nikolajevna, er stond daar net een vrouw. »
« Ik heb lang gezocht. » Ik bekeek de beelden van de beveiligingscamera en verstijfde voor het scherm. Mijn moeder stond daar vijf minuten, misschien wel langer. Ze klopte niet en probeerde ook niet naar binnen te gaan, ze staarde gewoon door het glas, met de uitdrukking van iemand die bij de ruïnes van haar huis was aangekomen en er een bloeiende tuin voor in de plaats had gevonden.
Ze verwachtte waarschijnlijk dichtgetimmerde ramen en een faillissementsaankondiging, of mij, gebroken, gevangen, smekend om vergiffenis. In plaats daarvan gleed haar blik over de mensen die na een grote gebeurtenis hun boodschappen afrondden, de overvolle schappen met nieuwe collecties, mijn medewerkers die lachten om iemands grap. De geoliede machine van een bloeiend bedrijf, waar elk detail zijn plaats kende. Ze vertrok, nog steeds aarzelend om de drempel over te stappen, en ik rende niet achter haar aan, pakte niet impulsief de telefoon om haar nummer te draaien…
Ik bleef gewoon de glazen planken afnemen en de daginkomsten controleren, want op dat moment betekende haar aanwezigheid niet meer voor me dan de schaduw van een willekeurige voorbijganger op een avondstraat. Vreemd genoeg haat ik ze niet, dit gezin met mijn achternaam. Ik mis de zondagse diners niet waar elke lepel soep doorspekt was met oordelen, feestdagen waar ik gedegradeerd werd tot de rol van figurant in andermans toneelstuk, gesprekken waarin mijn mening de last van loze woorden droeg. Ik mis mijn moeder niet, die klaarstond om iedereen te verdedigen – de kat van de buren, het neefje van de man van een achterneef, een willekeurige medereiziger in de forensentrein – behalve haar dochter, die een kind had verloren en behoefte had aan simpele menselijke warmte.
Soms, wanneer de winkel weer een verkooprecord breekt of de lokale pers over ons liefdadigheidsinitiatief schrijft, deel ik het nieuws met een paar neven en nichten, degenen die hun menselijkheid behouden. Ik doe dit zonder kwade bedoelingen, ik noem gewoon de feiten, wetende dat ze via familiekanalen sneller zullen gaan dan welke telegraaf dan ook. En ergens, in hun nieuwe huurappartement of bij een andere verre verwant, zullen ze van mijn succes horen en begrijpen: hun vloeken zijn in zegeningen veranderd. Sommigen noemen het misschien kleinzielige wraak, maar ik beschouw het liever als natuurlijke zwaartekracht.
Degenen die me probeerden te verdrinken, zonken zelf, en ik leerde gewoon zwemmen. En nu, in slaap gevallen in mijn appartement boven de winkel, luisterend naar de stilte, onbezoedeld door het gif van valse glimlachen, weet ik het zeker: de beste wraak is géén wraak. Het is een leven dat ten volle geleefd wordt, ondanks hun voorspellingen.
