De woorden troffen me als glasscherven, elk zorgvuldig gekozen om dieper te snijden dan het vorige.
“Uwe Majesteit, ik wil u graag iets duidelijk maken.”
Trevor trok zijn designdas recht, dezelfde die ik hem drie jaar geleden voor sollicitatiegesprekken had gekocht.
“Mijn vrouw, Relle, is een eenvoudige vrouw. Een goede vrouw, misschien, maar eenvoudig.”
Hij keek me niet aan toen hij dat zei.
“Ze werkt als verpleegster. Ze knipt kortingsbonnen uit. Ze kijkt naar reality-tv. Ze heeft geen ambitie, ze wil zich niet ontwikkelen. Toen ik worstelde om mijn geneeskundestudie af te ronden, gaf deze eenvoud me troost. Maar nu…”
Hij stopte, draaide eindelijk zijn hoofd om en keek me recht in de ogen met dezelfde hazelnootbruine ogen die me ooit de eeuwigheid hadden beloofd.
“Nu ik arts ben, bezoek ik gala’s. Ik netwerk met ziekenhuisbestuurders en succesvolle chirurgen. Ik heb een partner nodig die me in deze wereld bijstaat, niet iemand die me bij elke professionele bijeenkomst in verlegenheid brengt.”
Ik zat volkomen stil op de harde houten stoel, mijn handen gevouwen over de manilla-envelop op mijn schoot.
De rechtszaal voelde te koud en te licht aan. Alles was beige en bruin: de muren, het meubilair, zelfs de uitdrukking op het gezicht van rechter Morrison terwijl hij luisterde naar hoe mijn man, met wie ik zes jaar getrouwd was, systematisch ons huwelijk en mijn reputatie kapotmaakte.
Trevor ging verder en wist zijn onderwerp steeds meer op te warmen.
“Ze draagt bij elk evenement dezelfde drie jurken. Ze heeft geen verstand van wijn-spijscombinaties of etiquette. Vorige maand, op het feest van het hoofd van de chirurgie, noemde ze de hapjes ‘gourmetvoorgerechten’. Begrijp je hoe vernederend dat voor me was? Ik heb te hard gewerkt, te veel opgeofferd, om nu tegengehouden te worden door iemand die weigert te groeien.”
