Het bloed dat we kiezen
De eerste keer dat mijn schoonmoeder het vaderschap van mijn dochter in twijfel trok, was in de supermarkt, toen ik zeven jaar onder toezicht stond, en ik twijfelde of ik biologische of gangbare appels moest kopen. Clara Whitman staat naast me als een onweerswolk op kasjmier, haar beste bron is een elektrische internetverbinding met fluorescerende glasvezelkabels. Ze bekeek mijn groeiende buik met de klinische afstandelijkheid van iemand die veeteelt adviseert.
« Weet je, Rebecca, » en in haar stem, een geluid dat gekenmerkt wordt door de gevolgen van zorgzaamheid en neerbuigendheid, die door de jaren heen zijn aangescherpt, « kan een zwangerschap het perspectief van een vrouw op veel dingen veranderen. Mensen worden gedwongen beslissingen te nemen waar ze later spijt van krijgen. »
Drie jaar lang gedeeld door haar zoon David en gedeeld door een apparaat dat de soort die Clary had opgestuurd, kon ontvangen. Dit was geen loos gepraat over zwangerschapshormonen. Dit was een last doorspekt met moederlijke zorgen.
“Ik ben geen lid, wat bedoel je, Clara,” speel ik, terwijl ik rustig een zak biologische appels in mijn mandje leg.
Ze kwam dichterbij en verlaagde haar stem samenzweerderig. « Ik zeg alleen dat… de onthulling… over de oorsprong van de baby, beter nu, voordat David te gehecht raakt. »
De suggestie hing tussen ons in als een giftige vrucht. Ik staarde naar deze vrouw die me nooit in haar familie had opgenomen, die vanaf het moment dat David me gebruikte, duidelijk had gemaakt dat het een soort nut was voor haar geliefde zoon, en ik nam het op me om te concluderen dat ze eigenlijk impliceerde dat ik ontrouw was geweest.
« Clara, » ondanks mijn groeiende woede, « ik denk dat je duidelijk bent geweest. Ik neem aan dat dit gesprek als legitiem wordt beschouwd. »
Ik vertrok zonder een woord te zeggen, maar haar hints volgden me als schaduwen naar huis. Die avond, toen David vroeg waarom ik er zo overstuur uitzag, waarschuwde ik hem voor de melding. Zijn antwoord was teleurstellend bekend.
« Mama maakt zich gewoon zorgen, » zei hij, mijn blik ontwijkend. « Ze wil het beste voor ons gezin. »
« Wat zou het beste zijn voor ons gezin als je midden in de supermarkt de trouw van je vrouw in twijfel zou trekken? »
David zuchtte en streek met zijn hand door zijn chemisch behandelde haar – een gebaar dat eerst schattig was genoemd, maar nu werd herkend als zijn standaardaanval op het conflict met het fysieke.
« Ze valt dit niet expres aan, Becca. Je weet hoe ze is. »
Dat was het probleem. Om Clara’s identiteit te beschermen. Drie jaar lang ontmoetten David en ik elkaar op de universiteit en maakten we mijn afkeuring duidelijk door middel van karakteristieke bezuinigingen. Ik kwam niet uit de juiste familie, had niet de juiste afkomst en verkeerde niet in de juiste kringen. Er was een beursstudent die zijn masterdiploma behaalde dankzij studieleningen en doorzettingsvermogen, terwijl David de erfgenaam was van een farmaceutisch fortuin en de kansen die hem al vanaf zijn geboorte ten deel vielen.
Maar David hield van mij, een instrument dat bevestigde dat zijn liefde voldoende was door de zoektocht tussen zijn wereld en de mijne te overbruggen. Ik moet wel naïef genoeg zijn om te geloven dat de geboorte van zijn kind mijn plaats in de hiërarchie van de familie Whitman definitief veilig zou stellen.
In plaats daarvan werden Clara’s vermoedens over mijn zwangerschap alleen maar sterker naarmate we mijn uitgerekende datum naderden. Ze gaf commentaar op het verwachte uiterlijk van de baby en vroeg hardop of hij over het algemeen « familiekenmerken » zou hebben of eruit zou zien als « iemand compleet anders ». Ze suggereerde een genetische test « vanwege het risico », toen die werd opgenomen, wat suggereerde dat de weigering op de een of andere manier belastend was.
Die avond, toen hij aankwam, arriveerde Clara al bij het restaurant voordat David terugging naar de auto. Ze stond op een ongewone plek en vroeg de verpleegsters af en toe naar mijn vorderingen. Ze maakte duidelijk dat ze verwachtte de eerste te zijn die mijn kleinzoon zou ontmoeten.
Emma Rose Whitman werd om 3:47 uur ‘s ochtends geboren na een bevalling van veertien uur. Mogelijke effecten zijn onder meer de effecten van de straalstroom van 60 gram, die wordt veroorzaakt door de donkere manen en ogen, die voortkomen uit de natuurlijke blauwgrijze kleur die kenmerkend is voor alle pasgeborenen. Toen de verpleegster haar op mijn schoot legde, voelde ik de gepassioneerde, zorgzame liefde van een ouder, maar niemand presteert optimaal zonder die ervaring.
David schreeuwde het uit toen hij voor het eerst op het pad werd vastgehouden, fluisterend over het leven dat hij haar zou geven, de liefde, haar bijzondere vader, de vader die zou zijn. Op dat moment, omringd door de klinische efficiëntie van de verloskamer, maar afgezonderd van de wereld waar het nieuwe ouderschap opkwam, dacht ik dat dit het einde van het keerpunt was.
zie
